Il fallait bien faire une offrande à un dieu pour l’arrivée.

J’ai choisi Dionysos. En face de mon pied-à-terre, l’eau et les bateaux. A gauche, une série de tavernes à l’allure hivernale, donc fermées.

Mais à droite, il en reste une ouverte, la dernière de la rangée. Improbable cahute de planches et de plastique.

En sortent les injures retentissantes d’une jeune furie qui joue les mégères apprivoisées devant son homme.

Mon pauvre grec m’informe qu’il s’agit d’argent, mais il me faudra encore quelques cours de langue pour goûter un peu mieux le sel de ces échanges musclés.

Il me semble toutefois que les jeunes femmes grecques ont bien compris les très européens « droits de la femme ». Tout n’est pas à jeter dans la fédération, mais en ont-elles pris le meilleur...

Après deux ouzos, je suis chaleureusement invitée à partager les mezzés sur la haute table du café familial.

Et là, je me rassure. Les Grecques, du moins celles qui ont un certain âge, le mien, sont toujours hospitalières. Mon assiette est toujours pleine, mon verre n’est jamais vide.

Ici, ils boivent le vin local dans des verres à bière. On les remplit moins souvent, me dis-je. Erreur, ils les vident aussi vite que nos dés à coudre sur pied et les cubis ont une courte vie.

Manolis, le fils et patron de ce café magnifique, boit quant à lui des bols de raki chaud avec du miel. Je ne conseille à personne. Mais c’est un Sébastien Chabal en plus large, et tout semble lui faire ventre.

Je vérifierai son état demain.

Le mot du jour : ouzo, bien sûr, et avec respect... Bienvenue à toi étrangère !

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